Hoje...
Hoje sinto vontade de escrever.
Não sei propriamente o porquê, ou sobre o quê…
Apenas sei que tenho de o fazer. A maior parte das vezes, os meus dedos vogam pelas teclas, ao seu ritmo. Eu limito-me a emprestar-lhes o movimento.
Mas não hoje… hoje pairam por aqui… indecisos, ora para cá, ora para lá… escrevendo e apagando, apagando e escrevendo, sem saber bem porquê, ou o quê…
Se por um lado permanecem palavras, unas, arrogantes, inflexíveis., por outro parecem preguiçosas, e espreguiçam-se, como gatos, prazenteiras,tentando escapulir-se pelo caminho, amuadas, mimadas.
Mas hoje tenho de escrever…
Estranha esta vontade. Estranha esta indecisão.
Porquê escrever… se não tenho o como, ou o porquê…
Não sei propriamente o porquê, ou sobre o quê…
Mas não hoje… hoje pairam por aqui… indecisos, ora para cá, ora para lá… escrevendo e apagando, apagando e escrevendo, sem saber bem porquê, ou o quê…
Se por um lado permanecem palavras, unas, arrogantes, inflexíveis., por outro parecem preguiçosas, e espreguiçam-se, como gatos, prazenteiras,tentando escapulir-se pelo caminho, amuadas, mimadas.
Mas hoje tenho de escrever…
Estranha esta vontade. Estranha esta indecisão.
Porquê escrever… se não tenho o como, ou o porquê…